El filósofo del porno

¿Si pillan? Mismo lugar, mismo protagonista, misma selfie . Solo que al día siguiente, despertando, sin querer salir de las cobijas -como últimamente me ocurre- pero tengo asesoría de tesis y en verdad sí que es bueno mostrarle a los compas mis yoes extrañamente regados por las redes, que me aconsejen y se metan, de a poquito, quiéranlo o no, en mis ficciones.

Desaparezco en las horas mamadas, renazco de encajes. Piel, oler, saborear, ver, oír. No es suficiente con mi muy obscena imaginación recreando escenas en rincones, ni  transcribirlas en poemas, videos y otras disquisiciones no es suficiente.  Ni  predicar  el deseo, adjetivarlo, no es suficiente con editarlo hasta salpicar el teclado, eterna erección bajo el portátil, no es suficiente.  Años agotando memorias de sílabas confundidas con el espacio, la autoficción y las montañas. Insoportable silencio, el prado: dónde quedaron tus besos en mis hojas, mi pelvis en tus coyunturas, el rizoma de ventura calienta pies... pasan los años, amantes vienen, van. Tomo tierra de un presente que sacuda nuestra fe, los sujetos resueltos en acorde policromático. Suma de chispazos, simulacros, calor en las cienes: hagamos el amor.  No sé de lo que hablo cuando hablo de amor, no soy Carver, pero hacerlo trasviste la agresividad, mariquea lo denigrante, lo s...

y usaba esta foto para que llegara hasta la montaña el producto de la cacería virtual a perder el hilo, multiplicarlo, deshilachándolo a direcciones tornasoladas que dan play en el escenario vivo, tan serio como un juego,  entendiendo que no se trata de certezas sino de experiencia. Cuál es la ganancia ¿muchos likes? que aprueben qué exactamente,  que m e gusta escribir, editar y editar hasta quedar satisfecho, acabar como se debe, no quedar con ganas ¿en serio creen que lo hago por ustedes? Mi necesidad de escribir casi la siento biológica, o mejor dicho, la de crear y ser más allá de los convencionalismos. Me maman y no tan rico como estas montañas y arbustos permiten, no: me agotan, me marchitan, me intoxican las redes sexuales. Y no porque sí, un amigo llevó a unos tipos a su apartamento y en la cárcel están ahora los hijos de puta y mi amigo revive con cada una de estas palabras. No quería que todo se oscureciera, ya pasó y aquí seguimos.  Ni yo es...

Así como de todo nos copiamos. Era una mañana soleada, tan soleada que el vapor cubría la ventana del escritorio con un amarillo brillante poco frecuente para el páramo que habitábamos, pero en ese cuarto donde estaba, el de Consuelo, revivió mi cuerpo, al que daba perdido por el frío. El cielo azul era un regalo; la vista, el aire, los árboles despeinándose, el tic tac y la salsa de los estudiantes en el ático. Todo era una combinación que deleitaba. Consuelo no está. Anda donde los indígenas y mientras tanto cuido su casa. No dejo que se detenga la vida en esta morada: alimento los animales, cocino, atiendo sus visitas. Hoy están como ya dije unos estudiantes de filosofía de ella. Unos están arriba y otros abajo, en la sala. Yo estoy en medio de ellos, en el cuarto principal. Me había ganado la confianza de Consuelo. Somos amigos hace varios años y coincidimos en muchas cosas. Es mi maestra e iniciadora en la filosofía, por ende, revisaba las tareas que en el computador me h...